adió Chad Douglas 

adió Jon King

adió Al Parker

sobre todo adió Al Parker

si una gacela negra te dice que mejor de noche que la leche sabe mejor de noche y la fruta de día si una gacela negra te dice buenas noches y nada más absolutamente nada más si una gacela blanca te dice que las ganas de querer siempre están ahí si ella te dice que ha traído fruta y leche si ella es proveedora 

entonces corre

Escribo esto a las montañas. Y a las piedras y al romero.  A tu mirada, a tus abrazos y a las pollas. Escribo porque es de noche aunque yo nunca escribo de noche. Digamos entonces que escribo, y que es de noche. Y que si respiro fuerte, fuerte, fuerte, puedo oler todas las cosas a las que quiero. Sí, te puedo oler. Y también el tomillo, el orégano, los pinos. También los olores que no reconozco, esos son mis favoritos. Porque me recuerdan que una montaña se puede mirar para siempre. Porque nuestro siempre no es nada al lado de una montaña, una pequeña y mísera fracción de segundo al lado del olor del romero. Eso es lo que somos. Si pudiera juntar todas las cosas a las que quiero las pondría una encima de otra para alcanzar la cima. Y así besarte en la frente. Besar a una montaña en la frente. Berlín me hace creer que el deseo puede encontrarse en cada vagón de metro. Y yo tengo que cerrar los ojos quiero cerrar los ojos tan fuerte que no vuelva a ver una foto de una polla en mi vida. A mí me gusta Berlín porque mis amigas están allí, y porque su ruido y sus imágenes nos hacen creer que vivimos una vida apasionante. Pero aquí me olvido de que al bañarme en el agua del río me siento morir de frío. Y de que "a veces morirse es curarse" (Irene Solá).

hay lugares que escriben cartas

y también hay objetos que escriben cartas

pero no cartas con la intención de comunicarse

no son correspondencia sino poesía

son como ese hilo de emails que no dice nada

pero habla de tantas cosas

y mantiene el contacto entre personas 

que se aman

por ejemplo las marcas de harina aceite y sal 

en la corteza de un pan recién horneado 

son una carta 

o 

los restos de comida entre los fogones

la cera caída de las velas

trozos de hielo en un lago congelado

trazos trazos trazos 

Sopa de alho (serve 20 pessoas)

azeite de oliva

2 cabeças de alho

½ pão de forma 

5 colheres pequenas de páprica defumada

3 litros de caldo

20 ovos

preparar para estómagos fríos y corazones calientes

se corta el ajo al gusto y se dora en una cazuela con abundante aceite de oliva (el ajo debe bailar en la sarten). se corta el pan en pedazos pequeños y se tuesta junto al aceite y los ajos. debe ser un tostado profundo. se separa del fuego y se añade el pimentón, con cuidado de que no se queme. se devuelve al fuego y se vierte el caldo, cocinando durante unos 15 minutos todo junto. también se puede hacer con agua. para terminar se cascan tantos huevos como personas directamente en la sopa. es mejor que el caldo esté hirviendo mucho para este paso. 

Pensé que en Brasil iba a escribir el poema más bonito del mundo - PARTE 1

después de comer pescado con camarones en la isla de Marajó bailé la danza del pescado con camarones en la playa de Joanes. Lo del poema más bonito del mundo ya lo he olvidado, ahora quiero escribir un libro de recetas que incluya danzas tradicionales como la danza de los pierogi, la danza del bizcocho de lima o la danza de la masa de hojaldre casera. Recuerdo una frase de Cecilia Pavón que dice que siempre será una escritora mediocre porque solo habla de las cosas que le pasan. Que nunca escribirá sobre temas trascendentales. O algo así. Las danzas tradicionales son la danza de lo que está sucediendo y lo que ha sucedido. Como la danza del pollo al horno o la danza del pan tejido. Claro que no siempre es fácil saber bailarlas, requieren de atención y técnica. Ayer en la avenida Paulista un grupo de señoras bailaba bachata en un primer piso acristalado y yo pensaba en mi madre. Será que la bachata es el baile tradicional de las mujeres entre 40 y 60 que se vuelven a encontrar con el calor y el deseo? Pienso que toda mi escritura nace de generalizar y afirmar lo que pienso. Los perros hacen lo mismo cuando mean, no? Cuando estoy de acampada me gusta mear lo más cerca posible de mis cosas o de la gente que me rodea, supongo que es instinto protector. 

Diario líquido 1

una semana después de llegar a Casa Líquida (SP) me decido a escribir un diario. hasta ahora ha habido: 14 improvisaciones, 3 crushes, 27 picaduras de mosquitos, 1 kilo de arroz, 1/2 kilo de frijoles, 10 nuevas personas, 1000 litros de agua, 35 huevos. Julia lleva este proyecto desde hace 10 años, una casa líquida atravesada por cientos de personas/artistas. Ángel y yo estaremos aquí por 5 semanas (una ya ha pasado) viviendo en la casa 2, enfrente de la casa que vio todo nacer. las cocinas están enfrentadas y yo tengo muchas ganas de conseguir la masa madre para hacer panes con formas barrocas, poemas que últimamente prefiero cocinar que escribir. así que dejo la poesía para la cocina y el diario para este blog. ayer estaba tocando el piano y Heitor vino a improvisar espontáneamente. no hemos hablado mucho pero esa conversación me gustó mucho.